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Jain Zar : Der Sturm der Stille – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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I

Die Stille schnürte ihr die Kehle zu. Sie drängte sich von den fast leeren Bänken, auf denen einst Tausende nach Blut gedürstet hatten, auf sie herab und legte sich über den rotbefleckten, weißen Sand. Sie strömte aus dem Himmel, dessen Farbe einem Bluterguss ähnelte, durch das offene Dach der Arena.

Heiß und stickig klebte die Löwenmaske an ihrem Gesicht.

Der Geruch von frischem Blut stieg ihr in die Nase.

Faraethil drehte den Kopf nach links und nach rechts, als sie hinaus in das flimmernde Licht trat. Ihr Schatten tanzte wild, als die Flutlichter sich dimmten und dann sofort funkensprühend wieder gleißend hell wurden.

Liallath lag tot im Sand. Ihr Körper war mit dem der Bestie verschlungen, die sie bekämpft hatte. Sie hatte einen Speer durch das Herz des Monsters gestoßen. Ihr eigener Rücken und ihr Hals waren ein einziges zerrissenes Durcheinander aus Haut- und Fleischfetzen. Faraethil ließ ihren Blick an ihr vorbei und hinauf zu den Zuschauertribünen schweifen.

Etwa vierundzwanzig Gestalten standen jenseits der Mauer der riesigen Opferstätte. Neben dem Amphitheater des Todes, das um sie herum hoch aus dem Boden ragte, wirkten sie winzig. Die Hälfte von ihnen waren Wächter mit knisternden, schwarzen Stäben. Der Rest waren Kumpane des letzten überlebenden Inhabers der Arena, dem Herrn des Bluttanzes, und sie starrten sie lüstern an.

Dann richtete sich ihr Blick auf den schattenverdeckten Thron, der die Arena überblickte. Zwei in Roben gekleidete Bedienstete hielten Fächer, die mit kunstvoller Spitze verziert waren, wie Sonnenschirme über dem Kopf ihres Herren, obwohl zu diesem Zeitpunkt die Sonne bereits ein gesamtes Jahr nicht zu sehen gewesen war, seitdem die grauenvolle Apokalypse so viele im Volk der Eldar dahingerafft hatte. Unter diesem federleichten Sonnenschutz saß eine einsame Gestalt. Seine blassen Finger ergriffen die Armlehnen seines Throns, der einzig aus den Knochen gefallener Gladiatorinnen bestand. Ihre Schädel bildeten einen Hocker für seine Füße, die in weichen, schwarzen Lederstiefel steckten. Von seinem Gesicht war nichts zu sehen, abgesehen von dem diamantenen Glimmern seiner künstlichen Augen. Augen, denen nichts entging.

Faraethil erhob ihre Waffen, dem Herrn zum Gruß. Eine dreischneidige Wurf-Triskele in ihrer rechten Hand und eine langschneidige Stangenwaffe in der linken. Sie war nackt, abgesehen von einem Gladiatorenkilt, ihrem gepanzerten Armschutz auf der linken Seite, und einem Helm, aus dessen Spitze ihre wallende schwarz-weiße Mähne wie eine Krone herausragte. Ihre blasse Haut war von Narben gezeichnet, schmalen Linien von dunkelrosaner Färbung. Vor der Katastrophe wäre es einfach gewesen, solche Merkmale entfernen zu lassen, doch sie hatte sich geweigert. Die Schönheitsfehler waren ihr Andenken, jede Narbe eine Erinnerung an einen Angriff, den sie nicht hatte vereiteln können, einen Fehler, den sie begangen hatte, eine Situation, in der sie einst dem Tod gegenübergestanden hatte.

Ihr Herr schenkte ihr keine Beachtung – nicht seit der Katastrophe – und sie richtete ihre Aufmerksamkeit stattdessen auf das Tor an dem gegenüberliegenden Ende der blutbefleckten Ebene aus Sand. Welche Gefahr lauerte dort in der Dunkelheit? Welchen Gegner, welche Kreatur hatte der Herr des Bluttanzes diesmal für sie auserwählt?

Eine Gruppe von fünf wirren Gestalten stolperte in das gebrochene Licht, blinzelnd und weinend. Sie wurden von den beiden Wachen, die neben ihnen entlangliefen, mit Schockstäben angetrieben. Ihre Brustpanzer und Armschienen saßen lose, Speere und Schwerter mit gezackten Klingen hingen schlapp in ihren verletzten Händen. Mit angsterfüllten Augen suchten sie die Arena ab und erblickten dann Faraethil.

Sie waren Abschaum aus den Ruinen der Stadt. Keine Krieger, noch nicht einmal Blutketzer oder Körpergeformte, sondern traurige, verzweifelte Überlebende, unterernährt und beinahe tot. Überhaupt keine Herausforderung.

Sie sah ihren Herrn ein weiteres Mal an. Ihr finsterer Blick war hinter der Maske verborgen, doch ihre Verärgerung war trotzdem offensichtlich. Er zeigte keine Reaktion.

Die Erkenntnis sickerte langsam in ihr Bewusstsein. Er hatte an dem Kampf kein Interesse mehr, nur noch an der Tötung. Alle Augen waren nun auf sie gerichtet. Aus der Kämpferin war eine Scharfrichterin geworden. Sie war ein Ausstellungsstück, ein Spielzeug, das ihr Gebieter nach Belieben anschalten und beobachten und dann wieder zur Seite legen konnte, wenn es ihm zu langweilig wurde.

Ihr wurde davon übel.

Sie unterdrückte ihren Ekel und sah sich die Unglücklichen an, die man hier zur Belustigung ihres Herrn zusammengetrieben hatte. Sie waren für ihn nichts Weiteres als Fleisch. Ein Köder, den man in ein Becken hing, um zuzusehen, wie ein Wolfshai sich darüber hermachte.

Sie war eine Gefangene, ein Tier in einem Käfig, das dazu gezwungen war, Kunststücke für seinen Besitzer aufzuführen.

Ihre Wut brach aus ihr heraus. Kaum war der Moment vorüber, schon hatte sie die Entfernung überquert. In dem Sand hinterließen ihre Füße kaum Spuren. Ihre Hände bewegten sich blitzschnell und schleuderten die Triskele ihren Gegnern entgegen. Die Waffe schlitzte die Kehlen der ersten zwei Opfer auf und wirbelte dann zu ihr zurück. In dem Moment, als ihre leblosen Körper in den Sand fielen, befand sie sich bereits inmitten der anderen Mitstreiter.

Sie schwenkten ihre Schwerter unbeholfen hin und her und stachen mit ihren Speeren zu, doch die gezackten Klingen der Waffen durchtrennten lediglich die Luft. Mit ihrer eigenen Stangenwaffe hingegen machte Faraethil drei kreisende Bewegungen und köpfte somit fast im selben Moment zwei weitere Gegner und durchtrennte ihre Beine. Sie bewegte sich mit großen Sprüngen vorwärts, während von allen Seiten Blut auf sie herabregnete. Ihr Herz hämmerte und ihr Zorn brannte, als sie über das letzte Stück Fleisch herfiel. Sie warf ihre Waffen in den mit frischem Blut getränkten Sand und benutzte ihre bloßen Hände, um grunzend und aufheulend ein lebendiges Wesen auseinanderzureißen und in seine Einzelteile zu zerlegen, bis nichts außer einem ausgeweideten Schlachtkörper von ihm übrig blieb.

Sie war von Kopf bis Fuß mit Blutspritzern bedeckt und Bäche aus Blut strömten über ihre Haut, als sie endlich keuchend und zitternd einen Schritt zurücktrat. Einen Moment lang wurde alles um sie herum glühend heiß und blendend hell.

Als ihre Klarheit wieder zu ihr zurückkehrte, hatten die Wachen bereits begonnen, die Einzelteile ihrer Gegner davonzuschleifen.

Sie ließ den Blick über das Durcheinander der auf dem Boden verteilten Gliedmaßen und Organe schweifen, doch wo sie sonst Schönheit in ihrer beliebigen Anordnung gefunden hätte, sah sie heute nur ein blutiges Chaos.

Ihr Zorn tobte nach wie vor in ihr; das Gemetzel hatte ihn nicht besänftigt. Er strömte durch ihre Adern und brannte in ihrer Brust. Ihr wurde schwindelig und ihr Brustkorb zog sich zusammen. Ein tiefer Atemzug war unmöglich unter der widerlichen Löwenmaske.

Was hatte sich verändert?

Es waren keine Feinde, sondern Opfer.

Dies war kein Kampf gewesen, sondern Mord. Sie riss sich den Helm vom Kopf und schleuderte ihn zu Boden. Aus dem rotgefärbten Sand blickte das vergoldete Löwengesicht der Maske fast verständnisvoll zu ihr auf.

Dann bewegte sich etwas im Schatten des Throns. Einer der Bediensteten rief zu Faraethil hinunter.

»Setze deine Maske wieder auf, Blutige.«

Sie ignorierte den Befehl. Ihre blutverschmierten Finger öffneten die Verschlüsse an ihrer Rüstung und mit einem Schulterzucken fielen die segmentierten Platten ihres Armschutzes zu Boden.

»Eine Tänzerin legt ihre Rüstung und ihre Waffen nicht in der Arena ab.« Die Mahnung wirkte eher gereizt und ungeduldig als wirklich wütend. »Die Tänzerin wurde noch nicht entlassen.«

Faraethil schüttelte ihre Haare aus und weitere scharlachrote Tropfen fielen um sie herum in den Sand.

Sie sah, wie sich der Schatten des vordersten Wächters ihr näherte, und hörte das laute Knistern seines Stabes, als er ihn aktivierte.

Sie drehte sich langsam um, ihre Hände weit von ihrem Körper gestreckt, als wollte sie sich ergeben. Der Wächter entspannte sich etwas und ließ seinen Stab um Haaresbreite sinken. Die Gladiatorin trat einen Schritt nach vorne und versetzte dem Wächter mit der Ferse einen Tritt gegen das Kinn, wobei sie seinen Kopf, begleitet von dem lauten Knacken brechender Knochen, ruckartig nach hinten stieß.

Sie rannte los, als zornige Schreie durch die fast leere Arena hinter ihr hallten. Den den ersten Wächter hatte sie mit ihrem Angriff überrascht, doch sie konnte nicht alle von ihnen überwältigen, selbst wenn sie ihre Rüstung und ihre Waffen nicht abgeworfen hätte. Ihre Geschwindigkeit war ihr Verbündeter. Muskelkraft war es nicht.

Faraethil sprang mühelos auf die oberste Kante der Mauer, welche die Arena umgab. Ein Wächter sprang seinerseits die Treppen hinunter und kam ihr entgegen. Sie wich dem Ende seines Stabes aus, sprang an ihm vorbei, rollte blitzschnell kopfüber und landete sofort wieder auf den Füßen. Sie kämpfte gegen das Bedürfnis an, ihn direkt anzugreifen. Jegliche Verzögerung konnte tödlich enden.

Als er sich umdrehte, sprintete sie bereits den steilen Anstieg hinauf und dem ockerfarbenen Tageslicht am oberen Treppenende entgegen. Ein heißer Luftzug streifte über ihre Haut, als sie aus der Arena in den offenen Eingangsbereich für die Zuschauer hinausrannte, der das Amphitheater wie ein Ring umschloss.

Obwohl sie sich über ihr Ziel nicht im Klaren war – seit der Katastrophe hatte sie die Arena nicht mehr verlassen – so trieb sie doch ein einziger Gedanke an. Wo ihr Weg sie hinführte, machte keinen Unterschied. Es war nur wichtig, diesen Ort sofort zu verlassen, selbst wenn die Welt außerhalb dieser Mauern nur eine unbestimmte Zukunft für sie bereithielt. Die einzige Gewissheit, die ihr in der Arena geboten war, war die von Elend und Tod.

Sie blickte nicht zurück.

Die ersten drei Tage waren die schwersten – sie wirkten beinahe endlos, da die Dunkelheit der Nacht durch kaum mehr als eine kurze Dämmerung ersetzt wurde, als würde eine Wolke die offene Wunde im Firmament verdecken.

Faraethil legte bereits am ersten Tag eine besonders weite Strecke zurück. Sie sah keine Anzeichen, dass man sie verfolgte. Ein paar heruntergekommene Plünderer, halbwirkliche Gestalten, die mit dem Zustrom verdorbener Energie in Berührung gekommen waren, hatten versucht, sie anzugreifen. Ihr Zorn hatte wieder von ihr Besitz ergriffen, wie auch auf dem blutigen Sand der Arena, und sie hatte auch diese Gegner in wenigen Minuten vernichtet.

Am zweiten Tag bemerkte sie, dass sie sich verirrt hatte, denn selbst vor der Katastrophe hatte sie nie die Luftbrücken überquert, die zu dem gegenüberliegenden Ufer des Flusses führten. Die Leere jagte ihr Angst ein. Die Stille der Arena, in der einst solch ein geschäftiges Treiben geherrscht hatte, hatte sie bereits beunruhigt, doch die gesamte Stadt vollkommen verlassen zu sehen, jede Straße und jedes Gebäude leer, gab ihr auf eine ernüchternde Weise unmissverständlich zu verstehen, dass alles verloren war. Alles. Keine Worte dieser Welt konnten das Unheil beschreiben, das dem Volk der Eldar widerfahren war. Sie wusste in ihrer Seele und in ihrem Herzen, dass es sich hierbei nicht um ein örtlich begrenztes Unglück handelte. Es ging weit über die Stadt, selbst über Grenzen dieser Welt, hinaus und erstreckte sich bis in die entferntesten Eldar-Kolonien.

Ihr Volk war verschwunden oder würde es bald sein.

In einem Garten, der im Schatten eines phoenixförmigen, leicht überwachsenen Baumes lag, brach sie weinend zusammen. Die leichte Abkühlung in der Luft, an der sie zu erkennen glaubte, dass es Abend war, bewegte sie dazu, etwas Essbares aufzusuchen. Sie fand jedoch nichts, weder in dem leeren Haus, zu dem der Garten gehörte, noch in der Nachbarschaft. Jede Behausung und jede Gemeinschaftswohnung hatte man bereits vollständig geplündert.

Während sie sich noch umsah, hörte sie das Plätschern von Wasser und folgte ihm zu einer Gruppe weißer Steinklöster und perlmuttern schimmernden Türmen. In einem Innenhof erblickte sie einen Springbrunnen, umgeben von einem Wasserbecken. Um das Becken herum verstreut lagen angenagte Knochen und andere Hinterlassenschaften. Als sie sich näherte, erweckte eine Bewegung in den Schatten ihre Aufmerksamkeit.

Eine Lyrakatze tappte in das Licht. Die Schultern des Tieres reichten ihr bis an die Hüften und seine gebleckten Fangzähne waren so lang wie Messer. Das weißgraue Fell war blutverkrustet. Man hatte die Lyrakatze höchstwahrscheinlich als Haustier gehalten, doch nun war sie zu ihrem verwilderten, ungezähmten Zustand zurückgekehrt. Sie zog argwöhnisch Kreise um Faraethil und sie bemerkte Brandzeichen auf der Haut des Tieres, unter ihrem Fell. Ihr Besitzer hatte sie schlecht behandelt.

Die Katze gab ein tiefes und gefährlich leises Knurren von sich und ihre bernsteinfarbenen Augen wandten sich nicht von Faraethil ab, als sie sich dem Becken näherte.

Blätter waren hineingefallen und dort verfault und eine dünne Schaumkrone säumte die Ränder des Beckens, doch Faraethil war es egal. Wie die Lyrakatze musste sie sich auf das Überleben konzentrieren, und auf nichts anderes. Sie musste unbedingt etwas trinken.

Sie blickte schnell von einer Seite des Klosters zur anderen und versuchte, die Entfernung zu dem Dach des Gebäudes, den Fenstern, und den Torbögen abzuschätzen. Zwei große Schritte und ein Sprung und sie würde auf dem Balkon zu ihrer Rechten landen, der in das erste Stockwerk führte. Von dort aus konnte sie, wenn nötig, schnell auf das Dach klettern.

Ihr Blick blieb wieder an dem des Tieres hängen und Faraethil ging langsam in die Hocke. Sie tauchte eine Hand in das Wasser. Das Knurren der Lyrakatze wurde lauter, doch sie hielt sich zurück. Faraethil trank aus ihrer Hand und ließ das kühle Wasser über Kinn und Brust laufen. Sie begann, die Blutspritzer des Kampfes abzuwaschen.

Die Nüstern der Lyrakatze weiteten sich, als sie das Blut witterte, und ihr Verhalten veränderte sich schlagartig. Ihre Ohren spitzten sich, ihr Schwanz schlug wild hin und her und sie verlagerte ihr Gewicht, bereit zu springen.

Faraethil schöpfte das Wasser nun mit beiden Händen und trank so schnell es ging so viel davon wie möglich.

Ein Zucken der Schnurrhaare und eine kurze Bewegung des Schwanzes warnte sie nur einen Augenblick, bevor die Lyrakatze ihre Muskeln anspannte. Doch die Gladiatorin befand sich bereits auf den Beinen und rannte in die entgegengesetzte Richtung, als das Fauchen des Raubtiers durch den Innenhof des Klosters hallte.

Faraethil sprang. Ihre Finger fanden an der unteren Kante des Balkons Halt, sie holte aus, schwenkte ihre Beine nach vorne und zog sich dann an dem schmalen Geländer nach oben. Die Lyrakatze sprang auf die Hinterbeine, schlug mit ihren Krallen um sich und schnappte nach der Luft, frustriert, dass ihre Beute ihr entgangen war.

Faraethil kam dieses Gefühl bekannt vor.

Am dritten Tag fiel ihr auf, dass sie, ohne es zu wissen, wieder in Richtung des Amphitheaters gelaufen war. Die Marktplätze und der Suk hatten in der Zeit vor dem Unglück auf den Wegen, die zur Arena führten, große Menschenmassen angezogen und sie sehnte sich nach der Vertrautheit der engen, gewundenen Straßen.

Sie fand jedoch keine.

Während ihrer Flucht hatte sie ihrer Umgebung kaum Beachtung geschenkt, doch ihre achtsame Rückkehr offenbarte ihr eine Landschaft, die sich in vielerlei Hinsicht von der unterschied, in der sie aufgewachsen war. Die gewundenen Straßen und Gehwege waren zu einem Nest aus Schatten und zerrütteten Existenzen geworden. Körper lagen in sich zusammengesackt in den Häusereingängen und unheimlich glitzernde Augen starrten aus höher gelegenen Fenstern auf sie herab. Rascheln und Geflüster folgten ihr auf Schritt und Tritt. Sie schienen nicht von etwas Sterblichen auszugehen.

Ihre Nerven waren so angespannt, dass sie ein Prickeln in ihrem Hinterkopf spüren konnte. Jemand beobachtete sie. Mehr als nur das, jemand folgte ihr – jemand, der auf jede ihrer Bewegungen fixiert war und jeden ihrer Gedanken lesen konnte. Und das grausame Herz dieses Wesens schlug im Einklang mit ihrem rasenden Puls.

Ein Lachen war in der Ferne zu hören, schrill und voller Wahnsinn. Ein flüsternder Windhauch streifte ihren Nacken und sie wirbelte herum. Das Bedürfnis, wieder die Flucht zu ergreifen, überwältigte sie, doch sie schaffte es, dagegen anzukämpfen.

Sie hatte auf Sicherheit gehofft, doch dies war kein Ort der Zuflucht mehr. Das Gefühl, verfolgt, gar gejagt zu werden, ließ sie nicht los. Der Gedanke an ein bevorstehendes Unheil ließ Übelkeit in ihr aufsteigen.

Sie ging nur noch stockend voran, schleppend und schlurfend wo sie einst so leichtfüßig über den Sand gesprungen war. Ihr Hals wurde kratzig und ihr Atem kam nur noch stoßweise. Sie schnappte verzweifelt nach Luft, als ihr Brustkorb immer enger zu werden schien und Punkte vor ihren Augen hin und her tanzten.

Während sie sich dahinschleppte, zog ihr Verfolger immer enger werdende Kreise, wartend, und bereit sie im richtigen Moment anzugreifen.

Faraethil taumelte benommen durch Straßen, Gassen, und Plätze und fand nichts außer Tote und die Spuren körperloser Wesen, die nun statt ihnen über die Stadt herrschten. Sie bewegte sich auf ein großes Panorama zu, voll bizarrer Türme und spitzen Auswüchsen, welche aus den Gebäuden im Herzen des Ballungsraums herausgewachsen waren. Gestalten mit ledrigen Flügeln umkreisten ihre obersten Stockwerke. Wolkenpaläste schwebten weiter durch die höheren Schichten der Atmosphäre, doch sie waren ebenso unbewohnt wie der Rest der Stadt. Die brennenden Ruinen anderer waren auf die Randgebiete verteilt, wo sie miteinander kollidiert waren. Magnetbahnwagen hingen wie Eingeweide aus zerbrochenen Brücken und der Kadaver eines mächtigen Raumschiffes lag zertrümmert an seiner Anlegestelle wie das Skelett eines riesigen gestrandeten Wals.

Ihre ziellose Reise führte sie schließlich in den Tempelbezirk. Vor der Katastrophe hätte sie sich nie hierher gewagt. Die Schreine waren Orte voller Verkommenheit und blutigen Opfergaben geworden, von offenen Kriegen zwischen rivalisierenden Sekten und lauernden Schatten, die nach Opfern für ihren Altar Ausschau hielten.

Nun war der Stadtteil wie ausgestorben, die Stufen vor dem Tempel blutbefleckt, doch leer. Randalierende Meuten hatten die Türen in Grund und Boden gerannt, während die Leichen der letzten Kultisten, deren letzte Gebete die so hochverehrten Gottheiten nicht erhört hatten, zerrissen von unwirklichen Krallen und unsichtbaren Fängen auf den Treppenstufen im Inneren des Tempels verrotteten.

Etwas bewegte sich. Es handelte sich dabei um keine der unwirklichen Erscheinungen, die sie nur aus dem Augenwinkel zu erkennen glaubte, und die nun ihre Welt heimsuchten, sondern um ein wahrhaftiges Wesen, wie die Lyrakatze, der sie begegnet war. Sie folgte diesem Wesen und unterdrückte das Bedürfnis, ihm nachzurufen. Die Lakaien des Herrn des Bluttanzes suchten sicherlich noch nach ihr und es wäre unklug gewesen, ihre Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.

Sie lief eine breite Allee entlang und erreichte eine Ecke, wo sie den Eldar erblickte, der mitten auf der Straße zum Stehen gekommen war. Sein Gesicht war von ihr abgewandt und er sah den ältesten und ehrwürdigsten Tempel der Stadt eine Weile lang gedankenverloren an. Im Gegensatz zu den anderen Gebäuden war dieser Tempel noch vollkommen unversehrt. Makellos und unverdorben trotzte er dem langsamen Verfall, dem die Stadt über mehrere Generationen ausgesetzt gewesen war, und hatte die unvorhergesehene Katastrophe überlebt, welche die Zivilisation der Eldar befallen hatte.

Der Eldar war in Lumpen gekleidet und hatte einen Sack über eine schlaffe Schulter geschlungen. Seine gesamte Haltung vermittelte einen Eindruck von Niedergeschlagenheit und Hoffnungslosigkeit.

Faraethil schlich sich langsam und vorsichtig an. Sie war darauf bedacht, den anderen Überlebenden nicht zu verschrecken. Mit müden, schweren Schritten erklomm er die Steintreppe des Tempels, bevor sie auch nur zwei Schritte in seine Richtung getan hatte, und verschwand hinter einer Steinsäule.

Faraethil folgte ihm nun nach oben, doch als sie am oberen Ende der Treppe ankam, war das große Eingangstor des Tempels bereits verriegelt. Egal wie sehr sie versuchte, die Türen nach innen zu schieben oder das Schloss aufzubrechen, das riesenhafte, wuchtige Tor blieb ihr verschlossen.

Der andere Eldar musste jedoch auf irgendeine Weise ins Innere gelangt sein. Sie begann noch einmal seine Schritte zurückzuverfolgen und sah sich die Steinsäule, hinter der er verschwunden war genauer an. Tatsächlich fand sie einen kleinen Schalter, der eine versteckte Tür ins Innere des Tempels öffnete.

Sie schlüpfte hinein und spürte sofort, wie die angenehm kühle Dunkelheit ihren Körper wie ein Laken einhüllte. Sie genoss einige Momente lang die Abwesenheit von Licht und Hitze, doch dann hörte sie eine Stimme. Sie bewegte sich vorsichtig weiter in den Tempel hinein und betrat einen größeren Raum. In der Mitte des Raumes befand sich ein riesiges Wasserbecken, über dem sich ein halbmondförmiger Balkon nach beiden Seiten ausbreitete. Die Raumbeleuchtung war dezent und schien von keiner bestimmten Lichtquelle auszugehen. Die oberen Deckengewölbe wurden von roten Lichtsäulen erhellt, die durch die Fenster der Dachkuppeln in den Tempel hineinstrahlten.

Sie schlich sich weiter an und spitze die Ohren, um das Flüstern aus den dunklen Tiefen des Tempels besser hören zu können.

»… noch mehr Leichen in dem Obstgarten beim Rabenplatz gefunden. Die letzten der Gangs kämpfen dort um das, was übrig geblieben ist. Ich kann nicht mehr nach draußen gehen. Es ist zu gefährlich. Ich habe einen Durchgang unter der zweiten Gruft gefunden, der zu den Gärten der Isha in der benachbarten Platzanlage führt. Es scheint dort keine Verdorbenheit zu geben. Vielleicht kann ich dort frische Lebensmittel anpflanzen.«

Sie wusste nicht, zu wem der Fremde dort sprach, doch sie hörte keine Antwort und sie sah auch keinen zweiten Einwohner des Tempels.

»Was macht es für einen Unterschied?«, rief er plötzlich und seine Stimme hallte von der gewölbten Decke des großen Schreins wieder. Das Echo wurde immer leiser, bis es schließlich verstummte.

Sie sah ihn wieder, als er auf das Mezzanin zuging, welches auf der einen Seite der Kammer aus einer beachtlichen Höhe über das untere Stockwerk des Tempels hinausragte. Zu seiner Linken befand sich im rot-grauen Stein eine erstaunlich große Schnitzerei, die einen Weisen im Kniefall darstellte. Seine Hand war in Richtung des Balkons ausgestreckt und Wasser tröpfelte aus ihr in das Becken hinein, welches … irgendetwas zu bedeuten hatte. Faraethil kannte diese Gottheit nicht.

Der Blick des Fremden wirkte kalt und leblos, als er zu dem Mezzanin emporstieg. Er schien seine Umgebung kaum wahrzunehmen. Vielleicht hatte er ein Bild aus der Zeit der Katastrophe vor Augen. Faraethil kannte das Gefühl nur zu gut; viele Nächte hatte sie selber an die Decke gestarrt und den Moment immer und immer wieder durchlebt, in dem zwanzigtausend Eldar um sie herum auf eine schmerzvolle und angsterfüllte Art gestorben waren, während sie zu ihrer Belustigung eine andere Gladiatorin auseinandergerissen hatte.

Der Fremde kletterte auf die Steinbalustrade und stützte sich mit einer Hand an der Wand ab, um nicht die Balance zu verlieren. Er sah in das strenge doch gütige Antlitz der Statue. Seine Tränen glänzten wie Blutstropfen in dem rötlichen Licht.

Faraethil wusste, was nun geschehen würde; ein Instinkt oder etwas Stärkeres war in ihr erwacht. Eine Verbindung. Die sanfte geistige Berührung zwischen zwei Eldar, das Teilen eines gemeinsamen Bewusstseins einer inneren Wahrheit, die nun ans Tageslicht kam. Ein Bewusstsein, das sie aus Angst, verletzt zu werden, zu lange unterdrückt hatten.

»Warum? Warum sollte ich weitermachen?«, flüsterte der andere Eldar. Er warf der Statue einen stechenden Blick zu. »Zeig mir, dass du mich nicht verlassen hast.«

Faraethil rannte los, noch bevor sie die Entscheidung getroffen hatte, einzugreifen, doch ob sie das Leben des Fremden um seinetwillen retten wollte, oder um ihre Verbindung mit einem anderen Eldar nicht zu verlieren, war ihr nicht klar.

Er trat einen Schritt nach vorne.

Sie ergriff den Rücken seiner zerfledderten Robe gerade noch rechtzeitig, doch seine Schwungkraft führte dazu, dass er in ihrem eisernen Griff heftig hin und her schaukelte und gegen die Wand unter der Balustrade prallte. Sie sah zu ihm hinunter und blickte in ein Gesicht, das von mehr als nur Jahren gezeichnet war, obwohl er selbst ohne die Sorgenfalten und den ruhelosen Blick mindestens doppelt so alt sein musste wie sie. Seine Gliedmaßen zitterten voller Übermüdung; Gesicht und Arme waren blutverschmiert, und abgebrochene Fingernägel kratzten einige Momente lang halbherzig am Stein der Balustrade.

Sie griff auch mit ihrer anderen Hand nach ihm und hievte ihn nach oben. Endlich auf Höhe des Balkons, hielt er sich an dem Geländer fest und half ihr, indem er sich selber zurück auf die Oberfläche des Mezzanins zog. Dort sackte er in sich zusammen. Seine Augen starrten in die Leere.

»Wie ist dein Name?«, fragte sie. Es war eine seltsame Frage, doch Faraethil fiel gerade nichts Besseres ein.

»Es spielt keine Rolle«, antwortete er kopfschüttelnd.

»Ich bin dir hierher gefolgt. Es kam mir sicher vor. Du kamst mir sicher vor. Das war sehr dumm von mir.«

»War es das wirklich?« Er setzte sich auf und stieß sie zur Seite. »Und wer bist du, dass du das so gut beurteilen kannst?«

»Ich bin Faraethil. Und nichts zu danken.«

»Du bist hier nicht willkommen«, blaffte er und richtete sich zu seiner vollen Größe auf. »Dies ist mein Zuhause und ich kann mich nicht erinnern, dich eingeladen zu haben.«

Es fiel ihr unglaublich schwer, das Gefühl der Ablehnung nicht in Wut ausarten zu lassen. Sie kämpfte gegen das Bedürfnis an, um sich zu schlagen, drehte sich aber letztendlich um und rannte zurück an die frische Luft. Der Schrein wirkte auf sie plötzlich bitterkalt und klaustrophobisch, düster und voller Schmerz.

Sie rannte stolpernd hinaus auf die Straße und schluckte schwer, als die heiße Luft wieder ihre Lungen erfüllte. Es gab hier keine Erlösung für sie.

Faraethil überlebte. Mit Mühe und Not.

Ihr Leben war zu einem konstanten Albtraum aus Flucht und Paranoia geworden; aus den Schreien der Todgeweihten und dem triumphierenden, markerschütternden Heulen der dämonischen Schattenwesen, die von ihrer Welt Besitz ergriffen hatten. Eine scheinbar endlose Zeitspanne, die sie fast ausschließlich damit verbrachte, zu plündern und, vor Angst entdeckt zu werden, durch die Schatten zu schleichen – ein mühsamer Versuch, eine Existenz zu verlängern, die man kaum noch Leben nennen konnte.

Doch sie schaffte es.

Die Zivilisation der Eldar war besonders stolz auf ihren Mangel an körperlicher Arbeit gewesen. Aufwendige Maschinen und mit Sorgfalt entwickelte Anlagen zur Bewässerung, Aussaat und Ernte hatten die Stadt über mehrere Generationen hinweg mit allen Notwendigkeiten versorgt. Obwohl sich vieles verändert hatte und alles zu zerfallen schien, konnte man doch, wenn man mutig war und die richtigen Orte kannte, sauberes Wasser und Nahrungsmittel finden. Man musste dazu allerdings bereit sein, beides den Gangs vor der Nase wegzustehlen, die nun Bauernhöfe und Aquifere bewachten, wie sie es einst mit den Festungen der Sekten und Rauschgiftspelunken getan hatten.

Weniger als einer unter Eintausend hatte die anfängliche Katastrophe überlebt, oftmals sogar weniger als einer unter Zehntausend. Über die Stadt verteilt gab es nur wenige von ihnen, doch mit der Zeit fanden sie zueinander, ob als Opfer oder als Weggefährten. Faraethil wollte jedoch weder das eine noch das andere sein. Sie hatte in ihrer Zeit bei den Bluttänzern gesehen, wozu so etwas führen konnte: Unterwürfigkeit und Tod für die Mehrheit der Bevölkerung; politische Ränkeschmiede und die immerwährende Bedrohung einer Rebellion für diejenigen, deren Boshaftigkeit sie für kurze Zeit an den Gipfel des Unheils befördert hatte.

Und dann verschwanden sogar die Kulte, zogen sich ins Netz der Tausend Tore zwischen den Dimensionen zurück, um dem Übergriff durch die immateriellen Ungeheuer zu entgehen, die nach der Herrschaft über die Welt der Sterblichen trachteten. Mit jedem Tag glitt die Welt von Eidafaeron weiter und weiter in den Warp ab und näherte sich immer mehr dem Rande des Wahnsinns, der sie für immer zu verschlingen drohte.

Es war Verzweiflung – ein Bedürfnis auf vertrautem Boden umherzustreifen und zu jagen – die sie letztendlich zurück auf den Weg trieb, der zu den Rennstrecken und Arenen der Kumussei führte. Sie wagte sich selbst in die Waffenkammer hinein, was ein Fehler war. Sie konnte die Waffe, nach der sie suchte, nicht finden, und schlimmer noch, sie hatte mit ihrer Anwesenheit schlafende Hunde geweckt. Nun zwang eine vollkommen andere Art von Verzweiflung Faraethil dazu, um ihr Leben zu rennen, als die Bluttänzer ihre Fährte aufnahmen.

Sie rannte zunächst ziellos abwechselnd nach rechts und nach links und hoffte, dass reine Geschwindigkeit und List sie abschütteln konnte, doch etwas war anders an diesen Verfolgern. Die Art, in der sie Faraethil so schnell entdeckt hatten und wie sie ihr durch die gewundenen Gassen folgten, wie sie über Mauern, durch Fenster, und von einem Hausdach zum anderen sprangen.

Ohne dass sie sich erinnern konnte, diesen Weg bewusst eingeschlagen zu haben, führte sie ihre Route zurück zu den Schreinen. Wenn sie nur eine ausreichend große Distanz zwischen sich und die Bluttänzer bringen konnte, wäre es ihr vielleicht möglich, in dem großen Tempel unterzutauchen, in dem der Fremde lebte. Das war in diesem Moment ihre einzige Rettung und sie scherte sich nicht um die Folgen. Angesichts der Stimmung, in der sie ihn das letzte Mal angetroffen hatte, war es unwahrscheinlich, dass der selbstmordgefährdete Eldar hier noch lebte. Der Gedanke daran, seine Leiche zu finden – die Leiche eines Eldars, der seinen eigenen Tod herbeigeführt hatte – ließ sie jedoch innehalten, der Tatsache zum Trotz, dass sie selber den Tod von Hunderten herbeigeführt hatte.

Sie erreichte die Säule mit dem versteckten Schloss und die Seitentür öffnete sich mit einem Klicken, das von den Mauern im Inneren des riesigen Tempels widerhallte.

Das Geräusch von Schritten hinter ihr warnte sie, dass sie nicht schnell genug gewesen war. Sie ließ die Tür hinter sich zufallen und hoffte, dass ihre Verfolger den Trick nicht herausfinden würden.

Sie spürte Zorn in sich aufwallen, als der Fremde die Treppe herunterrauschte und ihr entgegenkam. Er hatte sich verändert. Er wirkte kräftiger, gesünder. Seine Hände ballten sich zu Fäusten, als er die Treppe herunterrannte. Dann wurden seine Schritte langsamer. Als er die Eingangshalle erreichte, blieb er plötzlich stehen. Seine Wut schien sich aufzulösen, als er sie ansah. In seinen Augen spiegelte sich Mitleid wider.

Die anderen traten vorsichtig ein. Sie schienen der dünnen Luft im Inneren des Tempels nicht zu vertrauen. Die Ruhe, die sie nun umgab, verwirrte sie nur noch mehr, und sie näherten sich nur langsam, wobei sie argwöhnisch wie Jagdhunde in der Luft schnupperten. Sie waren in zerrissenen Lumpen gekleidet und hatten sich die Überreste von Rüstungen umgeschnallt. In ihren Händen hielten sie lange Messer. Sie hatten Haken und Metallspitzen durch ihre Haut und ihr Fleisch gebohrt, scheinbar als Verzierung.

Eine von ihnen, eine Frau mit rot gefärbtem Haar, das in Stacheln nach oben stand, knurrte ihn an. Ihr Blick war wild voller Hunger und Wahnsinn.

»Wer bist du?«, wollte sie wissen und zeigte mit ihrem gebogenen Dolch auf den Fremden.

Der Fremde sah zuerst Faraethil und dann die Hexenanführerin an.

»Asurmen«, antwortete er.

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Für Jes, Andy und Nick, für WD127.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titel des englischen Originalromans: Jain Zar: The Storm of Silence.
Deutsche Übersetzung: Nina Banks.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Titelbild: Mike ‘Daarken’ Lim.

Jain Zar : Der Sturm der Stille © Copyright Games Workshop Limited 2017. Jain Zar : Der Sturm der Stille, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-723-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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E-Book-Lizenzvertrag

Der vorliegende Lizenzvertrag wird geschlossen zwischen:

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Vereinigtes Königreich („Black Library“), und

(2) dem Käufer eines E-Book-Produkts über die Black-Library-Website („Käufer“)

(gemeinsam im Folgenden: „die Parteien“).

Dies sind die Allgemeinen Lizenzbedingungen, die beim Kauf eines E-Books („E-Book“) von Black Library gelten. Die Parteien erklären sich damit einverstanden, dass der Käufer nach Entrichtung des Kaufpreises von Black Library die Lizenz zur Nutzung des E-Books unter folgenden Bedingungen erwirbt:

* 1. Black Library gewährt dem Käufer eine persönliche, nicht-exklusive, nicht-übertragbare, gebührenfreie Lizenz zur Nutzung des E-Books in folgender Weise:

o 1.1 Speichern des E-Books auf verschiedenen elektronischen Geräten und/oder Speichermedien (einschließlich z. B. PCs, E-Book-Lesegeräten, Mobiltelefonen, tragbare externe Festplatten, USB-Sticks, CDs oder DVDs), die sich im persönlichen Besitz des Käufers befinden;

o 1.2 Lesen des E-Books mit Hilfe eines geeigneten elektronischen Geräts und/oder Speichermediums und

* 2. Zur Vermeidung jeglicher Missverständnisse: Der Käufer darf das E-Book AUSSCHLIESSLICH in der oben unter Abschnitt 1 beschriebenen Weise nutzen. Er darf das E-Book NICHT in irgendeiner anderen Art und Weise nutzen oder speichern. Sollte er dies dennoch tun, hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden.

* 3. Zusätzlich zu der allgemeinen Einschränkung in Abschnitt 2 hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden, falls der Käufer das E-Book bzw. Teile davon in einer nicht ausdrücklich in diesem Lizenzvertrag beschriebenen Art und Weise benutzt oder speichert. Dazu zählen z. B. die folgenden Gegebenheiten:

o 3.1 Der Käufer stellt das E-Book einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person zur Verfügung, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.2 Der Käufer stellt das E-Book auf „BitTorrent“-Internetseiten zur Verfügung oder ist in anderer Weise im „Seeding“ oder „Sharing“ des E-Books mit einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person involviert, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.